Después de la lluvia, el perfume de la angustia y el sonido del silencio que dejas cuando te vas. Después de no sobrevivir a las mañanas de ese abril, nubladas como ninguna más. Viajo bien adentro a la ciudad del desencuentro, capital del nuevo centro
del vacío existencial. Como me desilusionas cuando amagas y tiroteas, sin terminar las cosas.